Сергей Аркадьевич Андреевский

                                              Петропавловская крепость


                             У самых вод раскатистой Невы,
                             Лицом к лицу с нарядною столицей,
                             Темнеет, грозный в памяти молвы,
                             Гранитный вал с внушительною спицей.
                             Там виден храм, где искони внутри
                             Опочивают русские цари,
                             А возле стен зарыты коменданты,
                             И тихий плач в гробницы льют куранты,
                             И кажется, на линию дворцов,
                             Через Неву, из недр иного света,
                             Глядят в столицу тени мертвецов,
                             Как Банко тень на пиршество Макбета..

                             Завидна ль им исторгнутая власть?
                             Полна ль их совесть запоздалой боли,
                             И всем царям они желают пасть,
                             А всем гнетомым встать из-под неволи?
                             Или свои алмазные венцы
                             Они сложили кротко пред Еговой
                             И за грехи народа, как отцы,
                             Прияли там иной венец, терновый?
                             Иль спор ведут перед Царем царей
                             Повешенный с тираном на турнире,
                             Чей вздутый лик величия полней,
                             Раба в петле — иль царственный, в мундире?
                             Иль, убоясь своих кровавых рук,
                             Крамольники клянут свои деянья?
                             Или врагов на братские лобзанья
                             Толкнула смерть, в забвеньи зол и мук?..
                             Но я люблю гранитную ограду
                             И светлый шпиль при северной луне,
                             Когда куранты грустную руладу
                             Издалека разносят по волне.
                             Они поют в синеющем тумане
                             О свергнутых земных богатырях,
                             О роскоши, исчезнувшей в нирване,
                             О подвиге, задавленном впотьмах, —
                             О той поре, где всякий будет равен,
                             И, внемля им, подумаешь: "Коль славен..."

                             Август 1881.
                             Ночь. Дворцовая набережная


                           ________________________________________________________________________