Иван Алексеевич Бунин

                                              На хуторе


                             Опять кругом печалью веет...
                             Уж пал зазимок на поля,
                             И в черных пашнях снег белеет,
                             Как будто в трауре земля.

                             Глубоким сном среди лощины
                             Деревня спит… Ноябрь идет,
                             Пруд застывает, — и с плотины
                             Листва поблекшая лозины
                             Уныло сыплется на лед.

                             Вот день; но скупо над землею
                             Сияет солнце; поглядит
                             Из-за бугра оно зарею
                             Сквозь сучья черные ракит.

                             Пригреет кроткими лучами —
                             И вновь потонет в облаках...
                             А ветер жидкими тенями
                             В саду играет под ветвями.
                             Сухой травой шуршит в кустах...

                             Но мил ты мне, мой хутор бедный,
                             Мой невеселый край родной,
                             Твоею глушью заповедной,
                             Твоею грустною красой!

                             Как с другом юности далекой,
                             С тобою будет легче мне
                             И сумрак осени глубокой,
                             И холод ночи одинокой
                             В угрюмой зимней тишине.

                             <1898>


                           ________________________________________________________________________