Алексей Николаевич Плещеев

                                              На улице


                             Вот бежит по тротуару
                             Моего соседа дочь.
                             Стройный стан, коса густая,
                             Глазки черные, как ночь.

                             В платье стареньком, в дырявой
                             Кацавейке на плечах;
                             Знать, с лекарством из аптеки
                             Пузырек у ней в руках.

                             Уж давно недугом тяжким
                             Бедный мой сосед томим;
                             И давно столяр-хозяин
                             Заменил его другим.

                             Дочь бежит, дрожа от стужи,
                             А на плиты яркий свет
                             Бьет волной из магазинов;
                             И чего-чего в них нет!

                             Серебро, хрусталь и бронза,
                             Ленты, бархат и атлас...
                             И прохожие от окон
                             Отвести не могут глаз.

                             Хоть и холод погоняет
                             И домой пора давно,
                             А с толпой остановилась
                             Поглядеть она в окно.

                             Перетянута в корсете,
                             Иностранка за столом
                             Что-то пишет... Чай, тепло ей,
                             Хорошо в житье таком.

                             Вот две барыни приходят;
                             Разодеты в пух оне!
                             Смотрят вещи дорогие...
                             Отложили к стороне.

                             Может, их они наденут
                             Нынче вечером на бал.
                             Славно жить богатым людям:
                             Что по вкусу, то и взял.

                             И невольно защемила
                             Сердце девичье тоска;
                             Видно, вспомнила бедняжка
                             Про больного старика.

                             И пошла в свой угол темный,
                             В свой сырой могильный склеп,
                             Где слезами обливают
                             Ребятишки черствый хлеб,

                             Мать сидит и дни и ночи
                             Над работой заказной,
                             Чуткий слух свой напрягая,
                             Не застонет ли больной;

                             Где, лохмотьями прикрытый,
                             На полу лежит отец
                             С неподвижным, тусклым взором,
                             Желтый, словно как мертвец.

                             Вот она уж близко дому;
                             Но при свете фонарей
                             Видит вдруг — красивый барин
                             Очутился перед ней.

                             Он глядит ей смело в очи,
                             И глядит не в первый раз, —
                             Где б она ни проходила,
                             С ней встречается тотчас.

                             И не раз она слыхала
                             От него такую речь:
                             "Полюби! тебя я стану
                             Холить, нежить и беречь.

                             Будешь ездить ты в карете,
                             Будешь в бархате ходить.
                             Как пойдет к твоей головке
                             Жемчуга большого нить!

                             Знатной барыней ты будешь,
                             И семью твою тогда
                             Перестанет в жестких лапах
                             Мять сердитая нужда".

                             Хоть и прочь она бежала
                             От лукавых тех речей,
                             Но потом они звучали
                             Ей порой в тиши ночей.

                             И теперь, домой вернувшись,
                             Молчалива и грустна,
                             Долго думала о чем-то
                             И вздыхала всё она...

                             Впервые — журнал "Современник", 1860, No 3


                           ________________________________________________________________________